Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
23:27 

Миниатюра в стихах

«Неужели вон тот — это я?»
Сколько лет нам срок отпущен? Что удастся совершить? Сколько выпадет загадок, что удастся разрешить? Мы живем, листая годы, то подлы, а то чисты, нас судьба перебирает, словно букваря листы, не находит новых смыслов, не находит новых слов - мы полжизни ищем призрак под названием "любовь". Cколько от "любви до гроба" оказались в тех гробах, сколько на земле остались, но с душой, иссохшей в прах? И другое - дом, работа, дети, деньги, суета... кто сумеет взять с собою дачи, премии, счета? В спорах льется водка в глотки, что охрипли от идей, дым на кухнях повисает, злоба дня и злоба дней , не находим ни ответов на вопросы "смысл в чем?", ни хотя бы представленья, что нас ждет, когда умрем. Ищем, как щенки - на ощупь - суки-истины сосок, а она оскалит зубы и жалеет нам глоток, мы уходим от загадок в мир простых житейских бед, а она, рыча, смеется, и хвостом виляет вслед. Мудрость в книгах? Радость в жизни? Или - истина в вине? Мы - чаинками в стакане оседаем все на дне, сколько нам ни суетиться - в сладкой жиже лишь печаль...
...Бог смеется, глаз прищурив, и мешает ложкой чай.

С любезного разрешения автора, то бишь Apraxina. Оригинал здесь. Потрясающе, на мой взгляд!

@темы: Чудеса рядом с нами, чужие слова

URL
   

Беседка, увитая плющом

главная