«Неужели вон тот — это я?»
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 06 ноября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
| Ты - латте. |
 Ты латте, и ты состоишь из слоев. Молоко, молочная пена и непосредственно кофе. Одно под другим, одно под другим. Заметь, никаких черных оттенков. Только белые и умеренно кофейные. Холодное и горячее. Латте играет на противоречиях и при этом чудесно их совмещает. А еще оно очень быстро кончается, что, наверно, свидетельствует о переменчивости натуры.  sir_archet |
| Пройти тест |
четверг, 05 ноября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Вера Викторовна, с Днём Рождения! Спасибо Вам за книги, статьи, Ричарда III, кошек, жаб и крыс и просто за то, что Вы есть. Всего хорошего, и пусть Волна приносит только хорошее, даже если из глубин, Скалы поют свои песни, Ветер танцует фламенко, а Молнии разрывают темноту. Виват!
Не мог никак выбрать, какую же кошку разместить, посему - все три! Кликабельно.
© Gellada
Не мог никак выбрать, какую же кошку разместить, посему - все три! Кликабельно.
© Gellada
среда, 04 ноября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Открыл для себя Rammstein. Совершенно неожиданно. Зацепил инструментал.
вторник, 03 ноября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Сегодня моё пребывание в университете было в два раза меньше, чем дорога туда-обратно вместе, то есть всего 40 минут. Хм... Я уже говорил, что люблю вторники на первой неделе? Так вот, они меня тоже 
Сегодня видел потрясающую картину: идут дедушка с бабушкой, оба такие приличные, он в хорошей куртке и брюках, она в пальто и модной шляпке (ни дать, ни взять мисс Марпл с поправкой на замужество), обоим уже за 60, думаю, даже ближе к 70. И вот они идут и держатся за руки, сцепив ладошки... И с этой историей любви не сравнятся ни какие ромео и джульетты, потому что вот оно, счастье. Простое, как бокал шоколада, или мудрёное, как сердце. Горькое. Сладкое. Живое. (Джоанн Харрис)
Сегодня видел потрясающую картину: идут дедушка с бабушкой, оба такие приличные, он в хорошей куртке и брюках, она в пальто и модной шляпке (ни дать, ни взять мисс Марпл с поправкой на замужество), обоим уже за 60, думаю, даже ближе к 70. И вот они идут и держатся за руки, сцепив ладошки... И с этой историей любви не сравнятся ни какие ромео и джульетты, потому что вот оно, счастье. Простое, как бокал шоколада, или мудрёное, как сердце. Горькое. Сладкое. Живое. (Джоанн Харрис)
понедельник, 02 ноября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Идея этого моба выросла из подаренного Фрая, проросла через мою голову с вечной свалкой замыслов и обрывков, которые или никуда не вставляются, или лень, и распустилась в дневнике. Вот что-то такое, мозаичное и разноцветное.
«Некоторые гости расплачивались самоцветами или монетками, иные - простенькими чудесами. Благодаря мрачному господину в полосатом жилете Триша когда-то обзавелась рыжей кудрявой шевелюрой взамен надоевших светло-русых косичек, с помощью улыбчивой старушки в розовых очках поменяла обычные витражи в спальне на окна, по стёклам которых всегда, даже в солнечную погоду, стучит дождь - то есть тому, кто в комнате, кажется, будто на улице дождь, а какая на самом деле погода, не узнаешь, пока не выйдешь. И ещё немало полезных новшеств сумела внести в свою жизнь жадная до мелких чудес Триша, - а всё они, гости»
Посему предлагаю вам, терпевшим (некоторые ведь даже больше года!) мои истории, бессмысленные, со смыслом, рифмованные и нет, смену настроений, сомнения и вечные торможения с-тем-что-давно-обещал-но-всё-никак, получить свою порцию чудес. Это будут маленькие, домашние и немножечко бестолковые чудеса. Они не способны спасти Вселенную, принести мир во весь мир и сделать каждого счастливым безвозмездно и даром, но вполне в состоянии сделать вашу жизнь чуточку легче и сказочней. Так что те, кто хочет рискнуть - пр-р-рошу подмигивать мне из комментариев!
«Некоторые гости расплачивались самоцветами или монетками, иные - простенькими чудесами. Благодаря мрачному господину в полосатом жилете Триша когда-то обзавелась рыжей кудрявой шевелюрой взамен надоевших светло-русых косичек, с помощью улыбчивой старушки в розовых очках поменяла обычные витражи в спальне на окна, по стёклам которых всегда, даже в солнечную погоду, стучит дождь - то есть тому, кто в комнате, кажется, будто на улице дождь, а какая на самом деле погода, не узнаешь, пока не выйдешь. И ещё немало полезных новшеств сумела внести в свою жизнь жадная до мелких чудес Триша, - а всё они, гости»
Макс Фрай "Чуб земли"
Посему предлагаю вам, терпевшим (некоторые ведь даже больше года!) мои истории, бессмысленные, со смыслом, рифмованные и нет, смену настроений, сомнения и вечные торможения с-тем-что-давно-обещал-но-всё-никак, получить свою порцию чудес. Это будут маленькие, домашние и немножечко бестолковые чудеса. Они не способны спасти Вселенную, принести мир во весь мир и сделать каждого счастливым безвозмездно и даром, но вполне в состоянии сделать вашу жизнь чуточку легче и сказочней. Так что те, кто хочет рискнуть - пр-р-рошу подмигивать мне из комментариев!
«Неужели вон тот — это я?»
Закончил психологический портрет Ричарда III, который завтра сдам нашему "психологу и педагогику". Что ни говори, а трагическая фигура у Глостера. И мне очень жалко и как-то обидно за то, что сделали с его жизнью Тюдоры и их последователи. И как хорошо, что всё же нашлись люди - сначала немного, а потом всё больше и больше - докопавшиеся до правды, усомнившиеся в авторитете "святого" Мортона и великого Шекспира, сломавшие стереотип "страслого и узаслого" убийцы. Помимо интересной работы (точнее, её биографической части) заодно нашёл любопытный сайт с историческим вкусностями - Ворчалки об истории.
И лишний раз убедился, что психология, во всяком случае, в теоретическом виде - это говорильня и переливание из пустого в порожнее с количественным уменьшением переливаемого, как оно неудивительно.
И лишний раз убедился, что психология, во всяком случае, в теоретическом виде - это говорильня и переливание из пустого в порожнее с количественным уменьшением переливаемого, как оно неудивительно.
воскресенье, 01 ноября 2009
16:52
Доступ к записи ограничен
«Неужели вон тот — это я?»
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
«Неужели вон тот — это я?»
А вот что поёт чудесная Loreena McKennitt о вчерашней ночи, ночи, когда грань между нашим миром и их миром становиться несуществующей...
I can see lights in the distance
Trembling in the dark cloak of night.
Candles and lanterns are dancing, dancing
A waltz on All Souls Night.
© L. McK.
Trembling in the dark cloak of night.
Candles and lanterns are dancing, dancing
A waltz on All Souls Night.
© L. McK.
«Неужели вон тот — это я?»
Ну, хоть и чуток запоздало, с Хэллоуином и кельтским Новым Годом, Самайном то бишь!
Не могу не разместить поздравление в викторианской эстетике, тем более что меня в очердной раз в эту эпоху затянуло.
Поздравиться!
Не могу не разместить поздравление в викторианской эстетике, тем более что меня в очердной раз в эту эпоху затянуло.
Поздравиться!
@настроение:
пятница, 30 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
В ленте время от времени попадаются посты про сегодняшний первый снег и поздравления с этим действительно сказочным событием. Потому что иначе называть и не хочется. Помню, насколько радостный возглас вырвался, когда я глянул в окно ранним утром. Это было похоже на засахаренные пряники, на марципановые фигурки, на засыпанный столь любимой в детстве сахарной пудрой пирог, на иллюстрацию к "Шляпе волшебника", в конце концов, но не на реальность. Хотя ей и являлось.
Что примечательно, первого снега мы ждём каждый год и каждый год раскрываем восхищённо рты, выпускаем наружу стайки восторженных ахов и охов, собирающихся в стайки под потолками остановок и транспорта и лениво порхая туда-сюда, ловим на ладошку первые снежинки, вспоминаем, что среди времён года вроде бы и зима есть. А зимних ботинок-то среди обуви вроде бы нет. Такие дни - показатели совершенства нашего с вами мира (что не мешает существовать прекрасным доказательствам его неидеальности).
А снег вытеснил все цвета радуги, и те послушно отошли на задний план - знают, что не на долго (но вдруг в этот раз всё будет по-другому?) - и город стал чёрно-белым, словно викторианская фотокарточка. Я, подкручивая колки своего душевного самочувствия, настраиваю себя на зиму и по глубже кутаюсь в чёрно-белый шарф. А совершенно случайно одетый чёрно-белый свитер помогает сохранять тепло на пронизывающем - северном! - ветру. А в голове крутиться зимняя сказка-зарисовка. И в наушниках звучит припев "Людей, попавших в шторм", как нельзя более подходящий в этому дню. И я не могу не повторять (шёпотом и вообще про себя!) эти строки:
Я спрячу твой образ, вытерев пыль,
Поглубже, подальше,
За фотоальбомами, письмами, книгами.
За чёрно-белым пейзажем,
Где деревья, туманы и льдины
Вплетены в паутину мостов.
Отношения эти, как нить паутины,
Язык - ни жестов, ни слов.
Flёur "Люди, попавшие в шторм"
Что примечательно, первого снега мы ждём каждый год и каждый год раскрываем восхищённо рты, выпускаем наружу стайки восторженных ахов и охов, собирающихся в стайки под потолками остановок и транспорта и лениво порхая туда-сюда, ловим на ладошку первые снежинки, вспоминаем, что среди времён года вроде бы и зима есть. А зимних ботинок-то среди обуви вроде бы нет. Такие дни - показатели совершенства нашего с вами мира (что не мешает существовать прекрасным доказательствам его неидеальности).
А снег вытеснил все цвета радуги, и те послушно отошли на задний план - знают, что не на долго (но вдруг в этот раз всё будет по-другому?) - и город стал чёрно-белым, словно викторианская фотокарточка. Я, подкручивая колки своего душевного самочувствия, настраиваю себя на зиму и по глубже кутаюсь в чёрно-белый шарф. А совершенно случайно одетый чёрно-белый свитер помогает сохранять тепло на пронизывающем - северном! - ветру. А в голове крутиться зимняя сказка-зарисовка. И в наушниках звучит припев "Людей, попавших в шторм", как нельзя более подходящий в этому дню. И я не могу не повторять (шёпотом и вообще про себя!) эти строки:
Я спрячу твой образ, вытерев пыль,
Поглубже, подальше,
За фотоальбомами, письмами, книгами.
За чёрно-белым пейзажем,
Где деревья, туманы и льдины
Вплетены в паутину мостов.
Отношения эти, как нить паутины,
Язык - ни жестов, ни слов.
Flёur "Люди, попавшие в шторм"
четверг, 29 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
- An accident happened to my brother Jim.
Somebody threw a tomato at him.
- Tomatoes are juicy, they can't hurt the skin...
- But this one was specially packed in a tin.
© incognitus
Somebody threw a tomato at him.
- Tomatoes are juicy, they can't hurt the skin...
- But this one was specially packed in a tin.
© incognitus
среда, 28 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
На одной только логарифмической линейке можно рассчитать космический корабль (и основоположники ракетостроения так и делали, за неимением альтернатив). Так почему я, с компьютером и последней версией MathCAD'a, не могу никак досчитать пустячную ЛЭП?
вторник, 27 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Ходил сегодня к соседям за книгами. Нет, мне есть, что читать, я сейчас полностью в Кэртиане, перечитываю "Красное на красном". Удовольствие получаю колоссальное. Даже больше, чем в первый раз: вижу много вкусностей, которые просто не мог заметить при первом чтении, обращаю внимание на детали, затерявшиеся среди моего бардака в голове, в конце концов, не гонюсь за сюжетом, ведь в общих и даже нескольких частных чертах я его помню, а смакую вкусную книгу и наслаждаюсь послевкусием. Потом будет перечитывание "От войны до войны" ("Талигойская баллада"! Да и Ричард там хорош, хотя к этому герою я как-то равнодушен). А вот потом начнётся чтение! Эх, надеюсь, "Шар судеб" я всё же куплю прежде, чем закрою "Правду стали...". А там меня будут "Хроники Арции" ждать.И силы на написание отзывов я постараюсь в себе найти, тем более что на ОВДВ обещал сделать.
Собственно, ходил я потому, что соседей наших с очень-очень хорошей библиотекой (в школе когда был, помниться, то, чего у нас не было, у них брал; да и хорошими вещами меня они постоянно снабжали. Так, я с огромным интересом прочитал Льва Кассиля, "Мастер и Маргарита", пока не появились у нас дома, брались несколько раз там, ещё что-то было, только сейчас уж не вспомню - говорю же, бардак в голове) очень трудно застать дома: он журналист, постоянно ездит по области и России, пишет очерки про православные храмы; она художник-реконструктор, тоже по командировкам часто. И вот, гляжу - машина рядом с подъездом (мы можем не видеться месяцами, хотя живём всего лишь с разницей в этаж). И я зашёл, конечно. Хотел взять из Диккенса что-нибудь (а то библиотечного надо бы вернуть, он и так уже лежит раза в 4 больше положенного срока) и Лондона (последний как-то прошёл мимо меня, но Маргаритка, сама того не подозревая, напомнила - я даже отыскал у себя сборник с "Белым клыком" и поставил к себе на полку, пролазав около получаса по всяческим антресолям), да и Уайльда было бы не плохо - надеюсь, "Дориан Грей" у нас всё же выйдет на широкий экран, а с его "Портретом" мне хочется ознакомиться заранее. Но взамен принёс "Шум и ярость" Фолкнера (Apraxina, сразу же вспомнил о Вашем совете и решил использовать возможность) и Ремарка, которого давно жажду прочитать, да что-то как-то не складывается. Хотел начать с "Чёрного обелиска", конечно, но в книге оказались "Три товарища" и "На Западном фронте без перемен". Тоже хорошо!
Но сей пост-то я пишу совершенно для другого. Вот уж никак не думал, что их квартира станет местом, где разгорится спор по поводу читабельности фэнтези. Заинтриговал?
Собственно, ходил я потому, что соседей наших с очень-очень хорошей библиотекой (в школе когда был, помниться, то, чего у нас не было, у них брал; да и хорошими вещами меня они постоянно снабжали. Так, я с огромным интересом прочитал Льва Кассиля, "Мастер и Маргарита", пока не появились у нас дома, брались несколько раз там, ещё что-то было, только сейчас уж не вспомню - говорю же, бардак в голове) очень трудно застать дома: он журналист, постоянно ездит по области и России, пишет очерки про православные храмы; она художник-реконструктор, тоже по командировкам часто. И вот, гляжу - машина рядом с подъездом (мы можем не видеться месяцами, хотя живём всего лишь с разницей в этаж). И я зашёл, конечно. Хотел взять из Диккенса что-нибудь (а то библиотечного надо бы вернуть, он и так уже лежит раза в 4 больше положенного срока) и Лондона (последний как-то прошёл мимо меня, но Маргаритка, сама того не подозревая, напомнила - я даже отыскал у себя сборник с "Белым клыком" и поставил к себе на полку, пролазав около получаса по всяческим антресолям), да и Уайльда было бы не плохо - надеюсь, "Дориан Грей" у нас всё же выйдет на широкий экран, а с его "Портретом" мне хочется ознакомиться заранее. Но взамен принёс "Шум и ярость" Фолкнера (Apraxina, сразу же вспомнил о Вашем совете и решил использовать возможность) и Ремарка, которого давно жажду прочитать, да что-то как-то не складывается. Хотел начать с "Чёрного обелиска", конечно, но в книге оказались "Три товарища" и "На Западном фронте без перемен". Тоже хорошо!
Но сей пост-то я пишу совершенно для другого. Вот уж никак не думал, что их квартира станет местом, где разгорится спор по поводу читабельности фэнтези. Заинтриговал?
А ведь наверняка про фантастику и меня он думает похоже.«Неужели вон тот — это я?»
Напеваю с прошлой пятницы. Затмила даже "Рейхенбахский водопад" (которая стала цеплять совершенно недавно и является причиной одного очень нехарактерного для меня поступка), "Судьбу мою" и "Её". Атмосферная песня; под неё, наверное, хорошо пойдут мистические вещи.
суббота, 24 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Венгерский чардаш и испанская гитара.
«Неужели вон тот — это я?»
Эм, а что я хотел здесь написать? 
Вот отвлекли всего на пять минут!
Вот отвлекли всего на пять минут!
«Неужели вон тот — это я?»
Зарастает…
Вся земля прорастает лесами от края до края.
Тёрпко шепчутся сосны, царапая кронами звезды.
Оплетает вьюнок, ни тоски, ни пощады не зная,
Молодые дубы…На рябине зеленые гроздья.
И смеется…
Беззаботное солнце ликует к полудню по гарям,
Где поднялся кипрей, заслонив обожженные корни.
И что время придет собираться в шумливые стаи,
Журавли позабыли. Лишь воронов крики напомнят.
И подступит…
Прямо к горлу прихлынет водой ключевой без причины
И заставит услышать на миг в упоении диком…
Мерно дышит земля. Время исподволь лечит морщины
Мягкой порослью трав и осиновым шелестом тихим.
Но тоскует…
Плачет волк-первогодок под зябкой осенней луною,
На озерную гладь в танце медленном падают листья.
Замирают дубравы в желании сладком – покоя,
Чтобы грезить о новой мечте – пробуждении к жизни.
Миновало…
Расточилось туманным ознобом по гиблым болотам.
Потонуло без срока звенящее лето в трясинной купели.
Лишь несмело играет, гусей созывая к отлету,
Заблудивший Пан на своей тростниковой свирели.
© Марри Кейт
Вся земля прорастает лесами от края до края.
Тёрпко шепчутся сосны, царапая кронами звезды.
Оплетает вьюнок, ни тоски, ни пощады не зная,
Молодые дубы…На рябине зеленые гроздья.
И смеется…
Беззаботное солнце ликует к полудню по гарям,
Где поднялся кипрей, заслонив обожженные корни.
И что время придет собираться в шумливые стаи,
Журавли позабыли. Лишь воронов крики напомнят.
И подступит…
Прямо к горлу прихлынет водой ключевой без причины
И заставит услышать на миг в упоении диком…
Мерно дышит земля. Время исподволь лечит морщины
Мягкой порослью трав и осиновым шелестом тихим.
Но тоскует…
Плачет волк-первогодок под зябкой осенней луною,
На озерную гладь в танце медленном падают листья.
Замирают дубравы в желании сладком – покоя,
Чтобы грезить о новой мечте – пробуждении к жизни.
Миновало…
Расточилось туманным ознобом по гиблым болотам.
Потонуло без срока звенящее лето в трясинной купели.
Лишь несмело играет, гусей созывая к отлету,
Заблудивший Пан на своей тростниковой свирели.
© Марри Кейт
«Неужели вон тот — это я?»
Раз "Зима близко", то надо бы и время на зимнее перевести, м?
пятница, 23 октября 2009
«Неужели вон тот — это я?»
Наш ум, конечно же, остёр,
Но невредимы оттого мы,
Что два крыла над нашим домом
До крови белый Ангел стёр.
Ольга Пинигина "Про Ангела"
Но невредимы оттого мы,
Что два крыла над нашим домом
До крови белый Ангел стёр.
Ольга Пинигина "Про Ангела"
