Я иду пешком, потому что тороплюсь. Носком кроссовки задеваю камешек, который летит в лужу. Разбегаются круги. По водному зеркалу бегут зеркальные волны.
Я шагаю в ритм мелодии из наушников, моё дыхание переплетается с голосом Ольги Пулатовой. Ещё чуть-чуть - и моё сердце будет биться под счёт песни.
Я иду мимо церкви. Звонит колокол. Гулкие, густые, тяжёлые удары идеально попадают в музыкальные фразы. Звон срастается с музыкой, и я осознаю, что слушаю совершенство.
Я ни на шаг не приблизился к понимаю мира и себя, но меня пронзает ощущение хрустально-хрупкой ясности, невыносимой лёгкости бытия.
Flёur в наушниках, белый иней на красном кленовом листке, колокольный звон, горьковатый запах чужой туалетной воды, французские слова, сахарной пудрой тающие на языке, болезненная тяжесть в мышцах, необходимость куда-то идти, разноцветный шарф, завитки пара от дыхания, развязавшийся шнурок, замёрзшие ладони - всё это вдруг свивается в единую и неразрывную вязь, в полотно талантливого импрессиониста, в безукоризненно, без единой фальшивой ноты, сыгранную фугу. Всё сливается в гениальную по своей простоте вещь.
В жизнь.