Когда-нибудь, к примеру, сахарным зимним утром,
мягким вишнёво-весенним днём,
в свете закатно-осенней охры,
а иногда - летней дождливой ночью,
человек становится текстом.
Кто - парой убористых строчек,
набором цифр
и подписью-повиликой.
А кто-то - десятком
на блестящей странице только что испечённой прессы.
Кого-то словами забьют
в мраморный холод камня,
стоящего на холме,
а кто-то, быть может, проснётся
весёлой студенческой байкой,
забавной шуткой,
рассказанной между прочим.
Одних набирается иногда
на десять романов
и семь повестей
(и даже ещё остаётся
на несколько строк на салфетках).
Других же бывает
чуть, пара слогов -
не наскребёшь и на небольшое хайку.
А третьи могут потом
сами собой превращаться в картинки,
другие - вскрываться десятком
негаданных раньше смыслов.
И это не плохо и не хорошо,
так просто случается,
что вдруг,
одним необычным днём,
человек прекращает быть человеком
и становится текстом.